martes, 3 de abril de 2012

PUEBLO HERMANO

Pueblo hermano tu lucha es un faro
Que aquí está orientando
Es tu fuego un incendio una luz
Que nos viene a alumbrar
Tu palabra el sonido de un Hombre
Que anda espabilando
De la noche lo oscuro el terror
Que llegó a gobernar

Agitas los fogones de este Sur
Incendias con tu brasa de Igualdad
Enciendes a Amerindia en tu cantar
Vislumbras nuevas formas de luchar

Pueblo hermano tormenta
Alzamiento de los desterrados
Alegría Insurgente, Esperanza
Que echó a caminar
Larga vida a Los Nadies Los Nadas
A Los Ninguneados
Construyendo con barro y sangre
Allá en La Realidad

Se escuchan tus disparos desde el Sur
Suenan a Justicia y Dignidad
Renace la Amerindia en tu mirar
Anuncia Democracia y Libertad

Buenaventura
Para tu lucha
Que es nuestra lucha
Viva tu dignidad!

Siempre pa´adelante
Van los de Abajo
Van los sin rostro
Viva tu libertad!

Pueblo Hermano sangre caliente
Lleva este abrazo siempre presente
Desde mi gente para tu gente
Buena energía y mantente fuerte

Liniers, Febrero de 2012
Música: Tavo Suarez y Leo Parigi
Letra: Leo Parigi 

Estamos grabando esta canción para un compilado de bandas latinoamericanas en solidaridad con la lucha del pueblo zapatista!
Prontito subimos la canción!
Abrazos!

viernes, 23 de diciembre de 2011

PEQUEÑO MANIFIESTO KARAVANA DE NOCHE BUENA

Cuatro años atrás, un 24 de diciembre en la nochecita veraniega, así relajados y naturalmente decidimos sacar equipos e instrumentos a la calle y tocar para los amigos y la familia.
Siempre con la idea de encontrarNos y compartir arte, ocupar los espacios (nuestros) públicos y llenarlos de festejo, alegría, amor y convicción.
Andando con Karavana los caminos de la música y la lucha (en el amplio sentido) nos hemos hermanado con una banda amiga que este año se suma a la organización del encuentro navideño: Cumbia Hasta El Lunes.
Escribimos estas breves palabras para transmitir el espíritu de la movida Karavana Noche Buena. Intentando compartir y contagiar nuestros deseos de vibrar el arte en la calle misma y propiciar el encuentro entre gente compañera, que sueña y trabaja todos los días por un barrio, ciudad, país, mundo mucho mas digno y justo para vivir y  bello de habitar. Entendiendo que el arte es popular sólo si se embarra, se mezcla con la calle, con la gente. Y que no será real el cambio soñado sin transformación cultural.
Porque deseamos salir de la lógica mercantilista aplicada a las expresiones culturales y porque tenemos la convicción de que la Cultura es el medio, pero sobre todo es el fin de una profunda transformación social, invitamos a todo el mundo a celebrar la Noche Buena juntos!
Entonces…

KARAVANA DE NOCHE BUENA

El sábado 24 de diciembre (ya domingo!)
Después de las 00hs, después de brindar…
En la Plaza de la Triple Frontera (Apolinario Figueroa y Av. San Martín)
Cid Campeador

02hs POLLERA PANTALON
03hs KARAVANA
04hs CAFUNDO
05hs CUMBIA HASTA EL LUNES

Importante: No se vende alcohol ni comida en el lugar por parte nuestra y pedimos máxima colaboración en la onda, el cuidado y la limpieza de la plaza, para poder seguir juntándonos todos los años!
SE SUSPENDE POR LLUVIA!

Video Nuevo - Vagamundo

Flamante video filmando en la Ciudad de Rojas en Agosto del 2011. 
Filmado y Dirigido por Agustín Sinibaldi.
Aprovechá y de paso visitá nuestro canal en You Tube.


LA KARAVANA SE DESPIDE HASTA EL 
AÑO QUE SE VIENE. 
NOS VOLVEREMOS 
A ENCONTRAR EN ABRIL!

www.karavanared.com.ar
www.karavanared.blogspot.com
www.myspace.com/karavana
www.facebook.com/musicamestizada

martes, 2 de agosto de 2011

CUIDAR EL PROPIO CULO


Hoy es lunes. Escribo con el Prode del lunes. Los resultados puestos, los votos votados, el sesenta y cinco perdido, el treinta y cinco ¿ganado?...y cuatro años mas de globos de colores inflados con humo. Puro humo.
Iba a escribir el lunes pasado o el martes o el sábado incluso en plena veda electoral. 
Iba a escribir como siempre con la esperanza de que un texto cambiara algo, restara un voto, produjera una trasformación (o por lo menos una duda) en alguna de esas Viejas de Mierda de Recoleta que nunca van a leer este blog. O en otros cualesquiera que fueran.
Como si un escrito apurado, tecleado inexpertamente, llegara hasta alguno de todos los estereotipados “vecinos” votantes de Macri.
Pero no. No se gana una elección sólo con votantes estereotipados, ni mis escritos iban a hacer tal trabajo transformador. El Prode estaba perdido antes del domingo.
La Vieja de Mierda de Recoleta, el Villero Negromalosucio de Soldati sin conciencia política, el Jovencito empresario exitoso de la UCA y el Gorila Anti Kirchnerista no me alcanzan. No me conforman. No me cierran los números. Perdón Sociólogos! Perdón Encuestadores!
Los estereotipos tienen gusto a poco y no llegan al sesenta y cinco por ciento de los que votan y habitan en la Ciudad de Buenos Aires. Nuestra ciudad.
No me vence el odio bobo. A la gran mayoría nos los odio. No son el enemigo, pero reconozco: me jode que miren su ombligo y cuiden solo su propio culo.
Está claro, a ellos no llego, no llegamos.
Hay que llegar (les). Tienen que llegar (nos).
Hoy no me interesa el análisis. Si hay votantes de Macri que en Octubre eligen a Cristina o si Pino Solanas dio los permisos correspondientes a sus electores o si el voto es castigo o premio.
En el fondo no creo que solamente El Voto tal como está propuesto en la Democracia de los Ricos alcance para cambiar las cosas. Y mas en el fondo no creo en la Democracia Representativa sino en la Participativa.
Hoy no me interesa todo eso. Seguramente mañana sí.
Acaso escribir hoy con el Prode del Lunes sirve para encolumnarme con los rabiosos. Con los incrédulos. Los vencedores vencidos una vez mas. Con RodolFito Páez y los asqueados.
Hoy estoy asqueado yo también. Mañana seguramente no. Seguiré (mos) adelante.
Es de noche tarde y no puedo dejar de pensar. Mas bien no voy a dejar de pensar.
Esta vez, auque tenga ganas de romper, tirar, patalear, no les voy a dar el gusto.
Pienso en mi compadre Roberto (comprometido docente de la Escuela de Artes Lola Mora de Lugano) soportando cuatro años mas de No estufas en invierno, viandas de almuerzo avaramente reducidas a la mitad y falta de materiales didácticos.
Imagino que Nico, La Petisa y El Negro seguirán trabajando de forma precarizada para el Ministerio de Desarrollo Social de La Ciudad (ojala no, y gracias a la organización sindical tengan mejores condiciones!) cobrando una miseria de sueldo y sin ninguna estabilidad laboral, ni Obra Social, ni nada.
Me acuerdo de Julio de 2009 cuando Pablito y otros compañeros estuvieron dos semanas encerrados en Puerto Pibes con el edificio tomado para salvarlo. Todo para que la Escuela de la Policía Metropolitana no se instalara ahí, donde funcionaba una Escuela Pública.
Pienso en los changos de la Estación de Paternal haciendo un fuego para calentarse en un tacho de aceite a la madrugada. Pienso en ellos pero veo a las empresas constructoras mauri-amigas cobrando un millón para hacer un pedorro cantero en medio de la Avenida.
Pienso en la casita de cartón y madera de Laura. La imagino descalza y preñada con catorce años, como cuando la conocí andando por Barracas una tarde de primavera.
Pienso en los Centros Culturales que se van a clausurar y mis amigos de la Murga ensayando en la Plaza enrejada. Pero veo la Ciudad del Arte destinando su dinero de Cultura al Teatro Colón reluciente, a Marta Minujín y sus delirios exóticos, al turismo gayfriendly y al Tango for Export.
Pienso en los veinticinco prostíbulos que hay en seis cuadras a la redonda en mi casa de Liniers. Pero escucho la gansada de la gilada con el Metrobus y la Bicisenda.
Pienso mucho, no?. Es que también pienso en los que piensan en su propio culo. Y en los que le cuidan el culito a su Patrón.
Hoy es así. Pienso desde el asco. Mañana ya no.
Porque todos los que evoqué líneas arriba son mis amigos. Y en serio que juntos venimos bien!


Por Leo Parigi
Buenos Aires, 1 de Agosto de 2011

jueves, 19 de mayo de 2011

SOBRE CROMAÑON...sentires, pensares y decires


* A cerca de la nueva sentencia en el Juicio por Cromañon

Los pibes se nos fueron. Se quemaron, se asfixiaron.
Los padres, las familias, desahuaciados. Inundados de dolor y angustia, rabiosos, esperando justicia. Algunos tramando venganza.
Y la Justicia sentenció con su implacable y foucaultiana moneda: Condena y Cárcel. Castigo a los culpables.
Todos parecen pagar sus culpas. En mayor o menor medida, según quien lo considere. Pero todos van a pagar. Desde los políticos inoperantes y/o corruptos, pasando por las autoridades de los servicios de salud y emergencias de la Ciudad de Buenos Aires, la policía y los bomberos, hasta el dueño del boliche y los músicos productores.
El sistema hizo agua por todos lados. Perdón, el sistema hizo fuego.
Nos quemó. Y Nosotros nos dejamos asfixiar una vez mas por los medios de incomunicación y sus periodistas fantoches.
Que el rock, que las bengalas, que los pibes, que el porrito, que la birra, que las banderas…
Hay lugares, dolores, heridas y errores, a los que la Justicia, ordinaria y fría, no ajusticia.
Hay rincones, complejidades, densidades y grises, que no llegan a ser sanados, ni reflexionados, ni solucionados, con una Condena de Cárcel.
Y nosotros, Colectivo, Sociedad, nos dejamos asfixiar. 
Una vez mas, no nos dejaron pensar juntos. Pensar entre todos Cromañon.
Permítanme con mucho respeto, decir lo que pocos dijeron:
Omar Emir Chabàn es un tipo que trabajó toda su vida en el underground porteño. Del reviente de los ochentas al agite rockero contracultural de los noventas menemistas, fue, mas que un empresario inescrupuloso que deseaba ganar dinero a cualquier precio, un emprendedor y creador de espacios culturales por donde pasaron la gran mayoría de los artistas de la actual cultura popular, sobre todo los del rock y sus aledaños.
¿Era dueño de un boliche que tenía las puertas de emergencias cerradas con candados?, sí. ¿Era la cara y el responsable de Cromañon?, sí.
Callejeros, mas que una banda de rockeros sedientos de lujos y billetes u organización macabra de asesinos piromanìacos, era un grupo de pibes de Villa Celina, que armaron su proyecto musical y pasaron muchísimos años sufriendo las penurias que atraviesa cualquier bandita de barrio que desea crecer: no tener lugares ni dignos ni indignos para tocar, pagar fletes, salas de ensayo, volantes de publicidad y estudios de grabación, y golpear puertas de radios y canales de televisión en busca de difusión sin ninguna respuesta.
¿Eran una banda que producía sus propios recitales?, sí. ¿Eran responsable de la seguridad aquella noche?, también.
Podría contar con los dedos de una mano a los músicos que se animaron a decir quién era realmente Emir Chabàn (y lo sabían muy bien) antes de que cualquier argentino conociera su cara monstruosa por la televisión.
Podría también enumerar con los mismos dedos de esa mano a los músicos que envés de levantar la voz y el dedito para juzgar (habiendo jugado durante años a los rockeritos bengaleros), se atrevieron a contar el verdadero entramado mafioso y corrupto del negocio de la música. 
Total los pocos "reconocidos artistas" que tuvieron y tienen el micrófono abierto en los medios masivos, son los que tienen bien asegurada su porción de la torta en este negocio de mucho para pocos.
Y los demás que nos jodamos una vez mas. Que sigamos organizando nuestros shows de música en lugares con baños cagados y vomitados, pagando por tocar y soportando los caprichos de cualquier funcionario que legisla con el Prode del lunes.
Pero esta parte de la historia, a cerca de la situación grave que atraviesa a la escena independiente y los shows en vivo  (con clausuras masivas, cierres de lugares, el casi nulo estímulo económico para las bandas de parte del Estado y un negocio jugoso repartido entre un par de empresas productoras y boliches que tuvieron el dinero suficiente para pagar todos los requerimientos nuevos de habilitaciones) parece interesarnos solo a un puñado de miles y miles de músicos independientes que remamos todos los días contracorriente, buscando difundir con amor y lógicas distintas de las del mercado capitalista, lo que mas amamos: nuestra música.
Los 194 pibes y pibas siguen asfixiados ahí, en esa noche en la que todos nos morimos un poco. Siguen atrapados en el incendio de una sociedad que pocas veces se anima a mirar para adentro.
Los padres se mueren de cáncer por la rabia y la angustia. Y a los demás nos conforman con Cárcel y Condena. Castigo a los acusados.
Listo. A otro tema. Se hizo justicia. Y que el circo anuncie la próxima función!
Claro que Cromañon no fue ni es un problema de la música, ni del rock, ni de los jóvenes, ni de las bengalas.
Cromañon fue y es un problema de todos. No sólo de los acusados, que pagarán su Culpa según la moneda de la Justicia.
Lamentablemente todos hicimos agua. Perdón, fuego. Y, salvo que nos animemos a escucharnos, a mirarnos y debatir desde la sinceridad y la comprensión, como Colectivo, Sociedad, podremos aprender y transformar todo la muerte de Cromañon en Vida.

Por Leo Parigi, integrante de la banda Karavana 
Mayo de 2011

martes, 26 de abril de 2011

REPUBLICA SEPARATISTA DE LA PATERNAL

Desde que llegué a la calle Espinosa escucho que hay células terroristas que traman la independencia barrial.
Ya en mi primera semana por estos pagos oí de refilón en la panadería, que era inminente el primer ataque al Mac Donals de Av. San Martín y Juan Agustín García.
Según Silvita la panadera, el golpe se daría por la noche con un Fiat 125 cargado de dinamita incrustándose a toda velocidad en una de las ventanas del Automac.
Otra vez me contó Ervin que el ferretero de la galería lo había acusado de traidor.
Simplemente había fiado a un pobre cristiano que andaba seco en fin de mes. Pero según la gente el individuo era el capo del bando anarco-paternalista.
No tardó después en correr el rumor de que Ervin era el contacto con el gobierno de Evo Morales, que desde Bolivia proveía de armas a los compañeros revolucionarios.
Hasta se comentaba que la verdulería era una pantalla, y que de madrugada, en vez de bajar la fruta y la verdura que traían del Mercado Central, bajaban fusiles, pólvora y hasta granadas!
Una vez me llegó un extraño volante de color rojo adentro del diario del domingo.
Rápidamente fui a aclarar la situación con Gabriel al puesto de diarios de Trelles.
Me dijo que él no sabía nada. Pero por sobre todo que no andaba en cosas raras.
Es verdad, porque con los años descubrí que el único atisbo de clandestinidad de Gabriel, era ser hincha de Vélez en medio de la tierra de los bichos colorados.
Dicen que dicen, que el peruano de la cerrajería tiene un archivo de llaves de todos los garcas del barrio marcados por el movimiento libertario.
Y que Peto, el hijo de Doña Mariana,  prepara en su taller por las noches los autos que expropian para dar golpes sangrientos.
Me contó Pamela que en el locutorio últimamente aparece gente que hace llamadas a los destinos más remotos como Irán, Venezuela o Corea del norte.
Al poli de la esquina se lo ve mas preocupado que de costumbre.
Juan Carlos, el viejito del geriátrico, está asustado. Y solo abre la ventana para pedirme un par de cigarros cuando me ve pasar.
Marta la costurera ya no trabaja con la puerta abierta.
Quieren enrejar la placita del Cid Campeador para que los pibes de la murga no ensayen más.
Y en la rockería de la Estación Paternal ya no se puede bailar porque una orden municipal lo impide.
Yo no se si la revolución es inminente.
Yo no se si vienen tiempos de cambio.
Ni siquiera se si a alguien se le cruzó por la capocha que acá en el barrio un mundo mejor es posible.
Pero en algunas mañanas frescas de julio encaro la vida con mi bicicleta y el sol me inunda el pecho.
Y el airecito de jazmines en diciembre se me mezcla con el aceite quemado de los talleres de Warnes.
Los pajaritos de la vía se quedan mudos cuando el tren chirrea contra el metal viejo de los rieles.
Yo no se si algo de todo eso será.
Pero cuando llego machadito por las noches escucho como palabras lejanas.
Como gritos. Y no son gatos en celo peleando por su sexo.
Son como ecos de soledades que se quieren encontrar.

Bs.As., barrio de la Paternal, Julio de 2008
Leo Parigi 

EL VIAJE DEL QUIRQUINCHO II


Noviembre de 2008

Partecita II

La chacarera del motor

Es la mañana nublada del viernes y las nubes se amontonan allá en el fondo, donde el valle deja de serlo y nace el desierto.
Empujamos entre cuatro el Jeep que se hace desear pero siempre arranca. Subimos a las corridas mientras el Dante acelera a fondo.
Salimos a la ruta hasta Villa Regina que queda a unos cuarenta kilómetros de Roca. Tenemos que buscar algunas cosas en la Escuela antes de partir el fin de semana.
Paramos a comprar un salamín, manzanas gigantes y rojas y un champagne casero. Miramos en silencio las montañas del valle, los colores de grises a naranjas y las capas como cuando ves una piedra por dentro. Allá, señala Dante, todavía se encuentran caracoles de mar. Todo esto estaba lleno de agua hace millones de años.
Los pibes están con Gonzalo (el amigo mecánico y cirujano del quirquincho) en el taller de Pato trabajando.
Nosotros llegamos al taller de tardecita, después de comprar varios repuestos para el quirqui. La imagen es grave: tenemos que salir mañana para El Bolsón y el Perkins (ese motor gigante del Dodge) está en el piso lleno de aceite por todos lados. El Gato, el Turco y Gonza están literalmente metidos adentro del motor.
A partir de ahora y por dos días, nuestro mundo se reduce a bulones, radiador, botadores, pistones, mangueras y válvulas.
Un par de docentes, dos músicos, un masajista y un abogado, ahora no son mas que ayudantes de mecánico.
La noche se hace larga. Tocamos unas chacareras al costado de los que laburan. Luego cambiamos y pasamos adentro del motor.
La ansiedad va creciendo a medida que el rugir del Perkins se siente mas cerca.
Ya estamos en la hora número catorce de trabajo.
Por fin, como milagrosamente el quirquincho vuelve a ladrar. Vuelve a gritar, a llorar, a andar. Como siempre. El quirquincho vuelve a andar.
Y nosotros nos abrazamos como locos. Entonces descorchamos en champagne ese caserito.
Mañana zarpamos para Bolsón al encuentro de Radios Comunitarias.

EL VIAJE DEL QUIRQUINCHO I


Octubre de 2008

Partecita I

Que bien que va la vida cuando se hace un viaje. A donde sea que viajamos.
Es la tarde primaveral de un miércoles de octubre y en Paternal aparecen los primeros vendedores de jazmines en los semáforos. Juan Carlos, el del geriátrico de al lado, está tomando mate en la vereda con una de las enfermeras.
Tomo un té a los apurones mientras preparo la mochila.
Tres calzones, tres pares de medias, un polar, dos largos, un corto y una campera porque en Patagonia refresca de veraz. Elijo tres libros, agarro el cuadernito y salgo a Retiro nomás.
Me encuentro con el Tavo en la plataforma diez.
Nos abrazamos cómplicemente. Tenemos muchas ganas de irnos especialmente esta vez. Cargamos el termo con agua caliente y subimos al bondi.
Es un mediodía verde y fresco de jueves en el valle de Roca (la ciudad de Piedra, como nos enseño a llamarla el Dante).
Lo primero que hacemos es llamar a los pibes. Hace muchos años que no volvemos a estar todos juntos. el Dante, el Gato y Fa. Cada uno va haciendo camino al andar.  Ya no somos esos adolescentes rabiosos de ciudad.
Además está el Turco de Córdoba y los amigotes del Dante de siempre (esos amigos que te reciben en una chacra con un corderito o en un patio con un fernet fresquito).
Los pibes están en el taller arreglando el quirquincho. Parece que se hizo mierda el motor.
Al final nos encontraremos todos a la noche. El Dante se despacha con terrible lechón al asador que comemos con las manos como neandertales.
Panza llena, homos contentus.
Fumamos y vemos el bracerio apagarse lentamente.
El Gato arma unos tabacos. Llena los vasos. Pide una zamba vieja.
Hace años que no mirábamos el fuego juntos en silencio.

JUAN PIBE

* En el año 2009 al señor Mauricio Macri (Jefe de Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires) se le ocurriò poner la Escuela de la Policìa Metropolitana, en el edificio de "Puerto Pibes"(un espacio que era habitado por cientos de docentes y miles de pibes de todo el paìs, haciendo talleres de arte, actividades recreativas y convivencias). De aquellos dìas de resistencia y ocupaciòn naciò este relato.

Juan Pibe es joven y argentino. Puro delito. Joven y argentino.
Juan Pibe desayuna todos los días mate cocido con preguntas. Sobre la muerte y el futuro, sobre el origen del universo y el amor, sobre el hambre y el dolor.
Dicen los diarios y anuncia la tele que Juan Pibe es un asesino. Que anda de caño, que roba para comprar paco. Claro, es un asesino. Claro, es un joven y argentino.
Dice los dichos populares que la juventud es el futuro. Que Juan Pibe es el futuro y no el presente. Nunca el presente.
Todos los sábados Juan Pibe se levanta 7 y pico, para llegar a pata, tren o bondi hasta Puerto Pibes. Ahí nomás, frente a la cancha de River, llega desde la villa 21 de Barracas, y la 31 de Retiro, y los monoblock de Lugano, y Soldati.
A las nueve empieza una ronda de mates calientes para aguantar un poco el frío. Una ronda de jóvenes sin rostro, de esos que no aparecen en la pantalla plana del plasma. De esos Nadies, que no son titular rojo y amarillo de un canal de noticias. Porque son Ningunos y Nadas sin vos en la radio ni palabra en los periódicos.
Casi como a las diez, una Profe pega un afiche en la pared de la sala, que invita a pensar y debatir. Qué es un grupo, como conseguimos la guita para los disfraces de la obra, con quiénes nos gustaría compartir una jornada de recreación o cuántas guitarras tenemos en el hospital de niños.
Al mediodía hay que parar un rato. Un almuerzo con los sanguches de las viandas y pequeña guitarreada, para poder seguir proyectando. A qué comunidad llevamos nuestro espectáculo, como generamos un taller para reflexionar sobre la contaminación o los derechos de los niños o en qué parroquias y comedores de nuestro barrio podemos trabajar.
Hace un par de semanas Juan Pibe llegó a Puerto Ratis y había 30 policías metidos en dos salas. Esas salas que alguna vez albergaron a cientos de niños que venían desde las provincias a pasar unos días de juegos y turismo social en Buenos Aires.
En la puerta le dijeron que ahora, ahí, en Su Puerto Pibes, funcionaba la Policía Metropolitana.
Juan Pibe no sabe si va al Curso de Formación de Líderes Recreativos y Comunitarios o está en la escuela de Cadetes de la Policía Metropolitana. Porque caminando por los pasillos encontró a dos hombres de nuca rapada con un cuchillo y una pistola en la cintura.
Juan Pibe conoce esas armas. Desde muy chiquito las conoce. Su papá y su mamá también las conocen.
Son las armas de un Estado que casi siempre le dio la espalda. De un Estado que un día le dio un DNI y luego, toda la vida lo ninguneó. Y ahora que es joven un Estado que le pone apellido. Juancito ahora es Joven. Ahora es Juan Asesino.
Como Juan está en ese momento de la vida en que uno más que nunca se pregunta, es que piensa.
¿Por qué Escuelas de Policía en vez de Escuelas?
¿Por qué la Policía Metropolitana debería nacer robándole un espacio a los pibes de la ciudad?
¿Qué tienen que ver las tizas y los guardapolvos con las balas y los patrulleros?
¿Algún día dejaremos de hablar de Inseguridad para hablar de Inclusión Social?
¿A quién se le puede ocurrir que un incendio se apaga con nafta?

Bs.As., Mayo de 2009
Leo Parigi

ADIOS NONITO


Ayer le mostré a la Abuela una hojita muy verde y peluda. Ella dice que no es una hoja de zapallo. Que las de la planta de zapallo no se abren para los costados como ésa. Pero para mí es zapallo.
La arranqué con cuidado por la tarde, cuando salí de tu casa a caminar un rato.
Es que llevaba un par de horas saludando familiares que hace años no veía y necesité una bocanada de barrio en primavera.
Estaban todos ayer. Los de San martín, Marta y Aldo con la parentela, Delia (que trajo saludos del Pelado) y Tito de Tortuguitas. Hasta la Tía Blanca que esta viejita, se vino desde Tigre en colectivo.
Todos me abrazaban fuerte y me recordaban algo de vos.
Que campeón de tejo, que tano testadura, que Vélez, que “Villa la Contentezza”…
En un momento preferí salir a fumar, y después respirar las azaleas, que en noviembre inundan toda la cuadra con su perfume de años que ya no tengo más.
Insisto en que es una hoja de zapallo. No podría ser una planta silvestre, aunque la Abuela sepa mucho de plantas.
Además conozco la historia de esa hoja desde su origen.
No se si vos te acordarás, pero yo recuerdo aquel día en que estaba peloteando contra la pared de la verdulería y empezó todo:
Saliste con la birome en la oreja y el delantal todo sucio a saludar a Doña María que justo sacaba a pasear a Polilla.
Yo le tenía un poco de bronca a Polilla; por eso cuando podía le pegaba una pelotazo en la jeta sin que la vieja lo viera. Me encantaba verlo ladrar enfurecido, frunciendo el hociquito chato, mostrándome los colmillos afilados.
Papá me había regalado una pelota Penalty de cuero, que nosotros dos religiosamente limpiábamos cada día gajo por gajo con un cacho de grasa que nos daba el Ñato de la carnicería.
(Esa pelota después me la pisó un 105 mientras jugábamos al mete gol entra en la casa de Nico. Y la verdad es que el bondi venía a las chapas y podría haber frenado.)
Pero no viene al caso, porque el tema fue que aquella tarde me insististe hasta el hartazgo que le pegará con las dos piernas. Derecha, izquierda decías. Que así se forman los grandes goleadores.
Entonces quedé tan cansado que me trajiste un pedazo de hinojo para mordisquear, que comí aunque no me gustara mucho, porque vos decías que daba fuerzas interiores.
Igual yo te pedí las semillas de zapallo como siempre.
Por eso volviste a entrar a la verdulería y cortaste el zapallo con ese cuchillo especial de dientes puntiagudos.
Le robaste como cien semillas y me las diste ya peladas. 
Me gustaba masticarlas todas juntas hasta formar un pastiche que saboreaba en la boca durante un buen rato.
Eran tantas las semillas que se te caían de las manos y las sobritas las tirabas en el cantero del Árbol Gigante. Ese que está en la vereda, justo entre la verdulería y la puerta de la casa de Doña María. De dónde ayer arranqué la hojita, con cuidado por supuesto, como me enseñaron vos y la Abuela.
Esa tarde se te cayó una semilla sin pelar en el cantero, sin que lo notaras. Yo no la agarré. Y estuve en mi patria de infancia para verlo.
Después vino todo lo otro:
Fuimos en Diciembre a llenar baldes de moras de la General Paz para que la Abuela haga mermelada. Y me diste el sanguche de mortadela y queso que me gustaba después del entrenamiento cuando me venías a buscar con el Dogde celeste.
Aunque en verdad antes de eso nos subimos a un barco para cruzar el Atlántico con una valija de madera.
Y lo que siempre me jodió es que, en la montaña de tu pueblo, no me llevarás a juntar los cadáveres de los soldados muertos en la guerra, con los que sé (porque me lo contó Tío Mario en Italia) te ganabas una monedas para comer a los doce años.
Seguro lo hiciste para cuidarme, porque después de que nunca te lo dijera, me compraste cuatro turrones por un peso en la Estación de Sáenz Peña. Que devoré camino a la cancha de Estudiantes, cuando Sportivo Italiano jugaba en Caseros.
De todas formas no te preocupes, porque Mamá nunca se enteró que era la mentira que íbamos en tren. Y que en verdad pateábamos las cincuenta cuadras hasta Caseros, abajo del sol hirviendo comiendo frutillas sin lavar.
Así aprendí a caminar abajo del sol. Así aprendí a putear. Porque el otro día en la cancha con un peso comí un solo turrón.
Hablando de la cancha, no sabés lo que nos costó dejar otro pedacito de vos ahí. Tuvimos que hacer una carta al presidente del Club! Que aprovechamos con ganas para contarle de tus andanzas como albañil del ya viejo nuevo Estadio. Y cómo, a fuerza de cemento, cal y sangre nos hiciste a todos Fortineros.
Pero lo logramos. Estas en la popular Este. La del tablero. La nuestra.
Justo atrás del arco en el que Chilavert le clavó ese golazo al ángulo a Navarro Montoya. Cuando le ganamos 5 a 1 al Boca de Caniggia, Verón y Maradona!
Te cuento por si no lo viste, que el Árbol Gigante del cantero está viejito. La pucha, que el ciclo de la vida es infalible!
Está todo doblado, a punto de caerse para la calle. Y en cualquier momento vienen los de la Municipalidad a talarlo. Porque una vecina nueva que vive al lado del Almacén de Don Alfredo no para de quejarse.
Dice que en una tormenta se la va a venir el árbol encima del auto.
Y no creo que en la talada los de la Muni tengan la sutileza de dejar la planta de zapallo.

*A mi amado Nono Roberto
Buenos Aires, diciembre de 2008
Leo Parigi

lunes, 25 de abril de 2011

GUERRERO














Salta al vacío y renace
guerrero implacable
para encontrarte
muere con todas tus fuerzas
hace y deshace a tu parecer

Enseña tu lanza a los cielos
atraviesa hielos mares y bosques
nunca que nadie ni nada
apague ese fuego
que incendia tu ser

Aunque todo parezca oscuro
como si indicara que hoy morirás
frena y contempla la magia
la magia de estar y poder cantar

Guerrero sin luz
vas a viajar por el misterio
Guerrero del sur
échate alas para este vuelo

Si andas errante en los mundo
como un vagabundo
entre el mal y el bien
vuelve y desanda el camino
hasta la gente que te vio nacer

Caminante río abajo
hasta la gente que te quiere bien
no olvides de donde viniste
ese es el agua
que has de beber

Guerrero sin luz
vas a viajar por el misterio
Guerrero del sur
échate alas
para este vuelo
De frente a la luz
todo parece el mismo miedo
Detrás de la luz
crece una planta
hasta los sueños

Punta del Diablo, Uruguay, febrero de 2009

EL VIAJE












Alguna señal intuiré
Alguna rabia sacaré
Alguna ruta tomaré
Algunas noches lloraré
Algo de vida curtiré
En este viaje del amor

Alguna forma inventaré
Algo de sangre perderé
Algún amigo abrazaré
Algún vinito tomaré
Algún fueguito encenderé
En este viaje del amor

Soltaré la pena soltaré
Aunque se que desesperaré
Seguiré andando seguiré
Por andando te encontraré
Usaré el dolor pa caminar
Como combustible pa viajar
Con este miedo me amigaré
Porque andando te encontraré

En algún sueño moriré
Algún recuerdo esconderé
En tu memoria sonaré
Algunas coplas cantaré
Para inventarme otra vez
En este viaje del amor

San Pedro, Julio de 2008